Inmanente.

En estos días lo que resultaba vulgar alcanza otras dimensiones.  Hasta hace un tiempo la ciudad me resultaba lánguida. Hay fundamentos que no basta llevar por dentro, necesitas compartirlos con alguien, esperar que el otro complete la frase y a mí particularmente me apetece mirar a los ojos con aprobación y si es posible que me besen. Tienes esa simplicidad grandiosa de alcanzar disímiles nombres . Eres destripador de la abulia, exorcista de demonios que corrompen el alma,  testaferro de mis entrañas, roedor de mis tuétanos. Cuelgas de mí como escapulario; no eres apaño, eres inmanente.

La era.

Ayer emprendí  viaje,

asistí al entierro de mis miedos,

desterré días aciagos.

Ayer un vendaval  barrió condenas,

la lluvia saneó mi ánima,

ayer nació la edad de los amantes,

abrí la puerta y eras tú.

Telúrica.

La mujer se hace polvo entre sus manos y vuelve a la tierra, redonda, entera.

Sentidos.

El hombre la lleva a ver el mar y ella sólo puede contemplar al hombre.  Todos los sentidos desembocan en su cuerpo. Los ojos contemplan  su desnudez, las manos le dan cobija, la boca abriga el verso que no se ha escrito, los oídos  se rinden a los gemidos como único lenguaje y la lengua es recipiente de la humedad de los cuerpos. El mar los contempla.

Hay un hombre que sueña en silencio, sueña una mujer que sueña al hombre.  La mujer y el hombre se sumergen en un idilio de primavera recuperando sueños. Las letras sosiegan la fuga de ansiedad y el  trovador es conjunción de almas. El sueño deriva en un amasijo de siluetas que auguran el viaje de regreso a casa, las bocas vagan en un beso sin confín y los cuerpos sudan sus nombres al unísono. Sus rostros se pierden en el sueño, sólo germina su esencia en sus dermis.